tengo tres maletas preparadas en tres casas distintas: canarias, barcelona y rumanía.
todas tienen un par de camisas, un pantalón, algún abrigo, ropa interior, un cuaderno y unos cuantos lápices..., por si acaso.
de este modo viajo únicamente con una maleta de libros.
es como si me moviera en un pasillo que uniera tres habitaciones: a mi derecha la de cluj, a la izquierda la de arenales, y al fondo siempre la de sants. solo yo las comunico.
cuando uno de las lecturas se me acaba, ni siquiera sé dónde estoy. tengo que levantar la cabeza y responder en el idioma del lugar...
hace cuánto tiempo que me perdí en el viaje...
1 comentarios:
Yo diría que el viaje por el viaje, a veces se nos acaba llevando la esencia de aquello que buscábamos en los propios viajes cuando empezamos a viajar y se queda en el mero camino entre un lugar y otro.
Si, esos caminos están llenos de paz, nada por aquí, nada por allá, solo el camino... pero es el llegar donde está la vida y no es el viaje más que una aletargada transición entre estaciones de tren o aeropuertos, o bares delante de una estación de autobuses, y es cuando llegas, paras, abres la maleta y vives donde está aquello que buscábamos cuando empezamos a viajar.
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